Meu pequeno lírio intoxicado à margem do lamaçal,
Atingido por males de lama:
Sentes a terra secar?
Sentes que esta improdução minará o solo abaixo de suas raízes?
Não podes mais sentir a pulsação das veias que desceram,
Foram arrancadas da terra no aguaceiro químico.
Não podes visualizar as bolhas de ar que saíam da boca de peixes, do cardume.
As aves não brigarão entre si por comida.
Na terra, vidas se desencontram por pão e água.
Enquanto os fraseadores de salão
Passam seu terno e gravata.